Scoppio

Parlare, scrivere, mi è presa questa urgenza.
Trattengo, perchè devo, lo so che devo.
E quello che riesce ad uscirne è rabbia.
Rabbia che rivolgo al cielo, a cui chiedo un battito di ciglia, il veloce cenno di una mano.
Rabbia che rivolgo al mio sentire, che non dovrebbe essere così, porcamiseria, e non c’è verso di piegarlo, di domarlo.
Non dura molto.
La rabbia è un boato fragoroso, qualche secondo di luce, di rumore, di vento.
Quello che spaventa è la cenere che ne resta. E quella dura a lungo.